L'Aveu

Nous sont-ils reparus, sur le seuil de décembre

Ceux qu’on croyait perdus, que nous avons aimés ;

Ces visages amis, qui par la mort grimés

Nous ont un jour promis, juré, du ciel descendre ?

 

Qu’ont-ils fait à nos coeurs – ou s’y sont-ils dissous ?

Entendront-ils jamais les mots de nos prières,

Nos sanglots au dessus des corps couverts de terre,

Et nos lettres déçues... « Restes-y donc, dessous,

 

Puisque ça te va mieux, retourne à la poussière

Et laisse tes yeux bleus au grand festin des vers ;

Tu ne me verras plus : qu’ils en fassent profit. »

 

Pardon, mais c’est si dur ; et je t’en veux je crois

D’avoir à la nature autorisé son droit.

Après toi qui m’a lu, et pourquoi ai-je écrit ?...

 

W***